tag:blogger.com,1999:blog-73475585648212290402024-03-19T09:19:47.621+00:00le petit ballon rougeIngrid de Brito Rodrigueshttp://www.blogger.com/profile/00808796387388302753noreply@blogger.comBlogger459125tag:blogger.com,1999:blog-7347558564821229040.post-58245101016070488362011-05-30T21:31:00.000+01:002011-05-30T21:32:27.383+01:00<iframe width="425" height="349" src="http://www.youtube.com/embed/Q0fyP-byqyQ" frameborder="0" allowfullscreen></iframe><br /><br />quantos de nós já batemos com a porta e depois voltámos atrás. porque nos esquecemos das chaves do telemóvel do coração. dissemos adeus, vezes sem conta e a querer perder de memória quando na verdade só queríamos pedir o abraço que trava a fúria e as palavras sentidas que provocam absolvições. dizemos adeus porque é mais fácil. porque a cabeça está quente e o coração frio. dissemos adeus porque um peito rancoroso é pior que uma boca desbocada.Ingrid de Brito Rodrigueshttp://www.blogger.com/profile/00808796387388302753noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7347558564821229040.post-17067390732840464562011-05-21T15:10:00.000+01:002011-05-21T15:12:06.277+01:00falhou-me tudo, até a respiração.<iframe width="560" height="349" src="http://www.youtube.com/embed/QW0i1U4u0KE" frameborder="0" allowfullscreen></iframe>Ingrid de Brito Rodrigueshttp://www.blogger.com/profile/00808796387388302753noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7347558564821229040.post-89764957095039353242011-05-10T01:17:00.001+01:002011-05-10T01:19:41.857+01:00<div style="text-align: center;">ou fujo à regra ou sou um íman (com gost) de queixas e sofrimentos alheios. é um toma lá-dá cá. esvazia o teu copo rachado um bocadinho enquanto encho o meu. balança as tuas dores. amanha faremos o inverso. assim não transborda.</div><br /><div style="text-align: center;"><iframe width="425" height="349" src="http://www.youtube.com/embed/KLVrTruj_Aw" frameborder="0" allowfullscreen=""></iframe></div><div style="text-align: center;"><br /></div>Ingrid de Brito Rodrigueshttp://www.blogger.com/profile/00808796387388302753noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7347558564821229040.post-61215997395139127522011-05-08T01:15:00.003+01:002011-05-08T11:57:43.847+01:00<p><em><span style="color:#ff0000;"></span></em></p><em><span style="color:#ff0000;">she waits her turn.<br />she waits her time.<br /></span></em><br /><iframe height="349" src="http://www.youtube.com/embed/gSxvi8rUG-M" frameborder="0" width="560"></iframe><br /><br />o importante é sermos perspicazes e não desprezarmos um par de cartas baixas, que um full-house constrói-se carta a carta e uma casa cheia grão a grão.Ingrid de Brito Rodrigueshttp://www.blogger.com/profile/00808796387388302753noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7347558564821229040.post-40597064084696873442011-05-04T20:01:00.002+01:002011-05-07T02:04:55.063+01:00yumurt (ovo, 2007). sut (leite,2008). bal (mel, 2010).<br />são os títulos que constroem a trilogia autobiográfica, realizada por semih kaplanoglu.<br /><br /><iframe height="349" src="http://www.youtube.com/embed/T9ozJBN5FKM" frameborder="0" width="560"></iframe><br /><br />este é um filme que obriga ao exercício sensitivo. <br />inteiramente filmado a luz natural, por vezes, a tela, deixa de ser o centro das atenções e, preterida, passa o testemunho à voz paternal sussurrada que nos leva a bosques e a colmeias e ao mel com poderes curativos para males e maleitas e à estória do petit apprenti e de uma clarividência mascarada de sonho.<br /><br />uma vida fraccionada, contada ao avesso da ordem natural cronológica que nos oferece um final de oximoros prontos a serem dissecados pelo espectador.Ingrid de Brito Rodrigueshttp://www.blogger.com/profile/00808796387388302753noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7347558564821229040.post-45811817895219079962011-04-19T16:07:00.010+01:002011-05-04T20:00:54.016+01:00<span style="LINE-HEIGHT: 13px;font-family:'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif;" class="Apple-style-span" >quando somos pequenos dizem-nos que quem morre vai para o céu. escolhem não nos explicar bem as coisas. acho que durante muito tempo acreditei que esse «céu» de que falavam era um país no estrangeiro .acho que ainda hoje acredito um bocadinho. é melhor assim. é mais fácil.</span><br /><br /><div><br /><br /><iframe height="224" src="http://player.vimeo.com/video/22439234" frameborder="0" width="398"></iframe></div><br /><div><br /><br />o confronto com a morte não é mais do que o entendimento de que somos mortais. que não duramos para sempre. que há pessoas que nos sobrevivem, e pior, que sobrevivemos a algumas pessoas. é isso que mete medo. é isso que provoca o nó na garganta e este grito mudo. não olhamos a morte nos olhos. não encaramos a morte de frente, como se assim lhe conseguíssemos escapar.<br /></div><br /><div>o céu pode até ser um lugar que não se pode visitar, mas é, com toda a certeza; um lugar onde se podem marcar <span id="SPELLING_ERROR_0" class="blsp-spelling-corrected">reencontros</span>. </div>Ingrid de Brito Rodrigueshttp://www.blogger.com/profile/00808796387388302753noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7347558564821229040.post-58444725558928068592011-04-06T00:48:00.004+01:002011-04-07T03:33:04.644+01:00the blood on my lips again<iframe title="YouTube video player" width="560" height="349" src="http://www.youtube.com/embed/vSkb0kDacjs" frameborder="0" allowfullscreen></iframe><div align="center"></div><br /><div align="center"></div><br /><div align="center"><span style="font-size:85%;color:#ff0000;">preso</span></div><br /><div align="center"><span style="font-size:85%;color:#ff0000;">numa</span></div><br /><div align="center"><span style="font-size:85%;color:#ff0000;">jaula</span></div><br /><div align="center"><span style="font-size:85%;color:#ff0000;">e</span></div><br /><div align="center"><span style="font-size:85%;color:#ff0000;">rendido</span></div><br /><div align="center"><span style="font-size:85%;color:#ff0000;">cedo</span></div><br /><div align="center"><span style="font-size:85%;color:#ff0000;">demais.</span></div>Ingrid de Brito Rodrigueshttp://www.blogger.com/profile/00808796387388302753noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7347558564821229040.post-84282929900404340752011-03-16T00:51:00.002+00:002011-03-16T01:03:22.516+00:00<div align="center"><br />dificilmente nos conseguimos romper do medo e da ânsia duma perseguição. rituais esses, que nos mostram a porta para caminhadas sem rumo. aberta e fechada. ou batida na nossa cara. </div><br /><br /><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; HEIGHT: 249px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5584476978183198578" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjQ5qb8x4VM-zi9bCtPnPLPuATRI98N9lhQ43jEIon-HsK7Ig0sM5z5YpYPkpu9nHqwxgtyUVowcBFhXuzKoIc7MSDTziCU0KdIaNB2PVOaUkIAnnn927meiSUrcxGQsac4aaE5Cge5z56g/s400/Ryan_Furbush_01.jpg" /> <p align="center"><br />cansados por dentro com o coração sempre em desgaste. </p>Ingrid de Brito Rodrigueshttp://www.blogger.com/profile/00808796387388302753noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7347558564821229040.post-85836220366435322882011-03-14T16:01:00.000+00:002011-03-14T16:02:25.340+00:00um grito por auxilio.<br />uma sugestão de anestesia.<br />a prova em como os corações por vezes falham.<br /><br /><iframe title="YouTube video player" height="349" src="http://www.youtube.com/embed/HDZxNdp7wXE" frameborder="0" width="425"></iframe>Ingrid de Brito Rodrigueshttp://www.blogger.com/profile/00808796387388302753noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7347558564821229040.post-86575655769127553902011-03-11T18:54:00.001+00:002011-03-11T18:57:28.497+00:00<iframe title="YouTube video player" height="390" src="http://www.youtube.com/embed/pno1gCrbeVk" frameborder="0" width="480"></iframe><br /><div align="center"><br /><br />i am tired from changing planes so often. waiting in the waiting rooms, bus stations, train stations, airports.<br /><br />i am tired of waiting for endless passport controls.<br />fast shopping malls in shopping malls.<br /><br />i am tired of more career decisions: museum and galllery openings, endless receptions, standing around with a glass of plain water, pretending that i am interested in conversation.<br /><br />i am tired of my migrane attacks.<br />lonely hotel room, room service, long distance telephone calls, bad tv movies.<br /></div><div align="center"><br />i am tired of always falling in love with the wrong man.<br /><br />i am tired of being ashamed of my nose being too big, of my ass being too large, ashamed about the war in yugoslavia.<br /><br />i want to go away, somethere so far that i am unreachable by fax or telephone.<br /><br />i want to get old, really old so that nothing matters any more.<br /><br />i want to understand and see clearly what is behind all of this.<br /><br /><span style="font-size:130%;">i want not to want anymore.<br /><br /></span><br /><span style="font-size:85%;color:#ff0000;">marina abramovic,1996. dallas, usa </span></div>Ingrid de Brito Rodrigueshttp://www.blogger.com/profile/00808796387388302753noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7347558564821229040.post-69143894727932286912011-03-09T20:11:00.004+00:002011-03-09T20:14:06.239+00:00avec le temps<iframe title="YouTube video player" width="425" height="349" src="http://www.youtube.com/embed/aiXcUTTLud4" frameborder="0" allowfullscreen></iframe><br /><br />Avec le temps...<br />Avec le temps, va, tout s'en va<br />On oublie le visage et l'on oublie la voix<br />Le cœur, quand ça bat plus, c'est pas la peine d'aller<br />Chercher plus loin, faut laisser faire et c'est très bien<br /><br />Avec le temps...<br />Avec le temps, va, tout s'en va<br />L'autre qu'on adorait, qu'on cherchait sous la pluie<br />L'autre qu'on devinait au détour d'un regard<br />Entre les mots, entre les lignes et sous le fard<br />D'un serment maquillé qui s'en va faire sa nuit<br />Avec le temps tout s'évanouit<br /><br />Avec le temps...<br />Avec le temps, va, tout s'en va<br />Même les plus chouettes souv'nirs ça t'as une de ces gueules<br />A la gal'rie j'farfouille dans les rayons d'la mort<br />Le samedi soir quand la tendresse s'en va toute seule<br /><br />Avec le temps...<br />Avec le temps, va, tout s'en va<br />L'autre à qui l'on croyait pour un rhume, pour un rien<br />L'autre à qui l'on donnait du vent et des bijoux<br />Pour qui l'on eût vendu son âme pour quelques sous<br />Devant quoi l'on s'traînait comme traînent les chiens<br />Avec le temps, va, tout va bien<br /><br />Avec le temps...<br />Avec le temps, va, tout s'en va<br />On oublie les passions et l'on oublie les voix<br />Qui vous disaient tout bas les mots des pauvres gens<br />Ne rentre pas trop tard, surtout ne prends pas froid<br /><br />Avec le temps...<br />Avec le temps, va, tout s'en va<br />Et l'on se sent blanchi comme un cheval fourbu<br />Et l'on se sent glacé dans un lit de hasard<br />Et l'on se sent tout seul peut-être mais peinard<br />Et l'on se sent floué par les années perdues<br />Alors vraiment... avec le temps... on n'aime plusIngrid de Brito Rodrigueshttp://www.blogger.com/profile/00808796387388302753noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7347558564821229040.post-5243541796513940072011-03-07T16:34:00.015+00:002012-09-12T21:29:09.034+01:00rabbit heart<div align="center">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjJGp6mJeFb7EqXfde8c1UIgoORFEUEKjA3IBAhUthcjAVuV5CIV8m0KmFnueZ0SPgHtSHSc2kjLXp4QGEaJct8WN9um38k6HfJP6qhNZ9cZWymDPKQ0UWe9dzys5ZDSN1MwLKPaFgiacV6/s1600/strange_dreams_by_monis.jpg"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5581384494578727234" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjJGp6mJeFb7EqXfde8c1UIgoORFEUEKjA3IBAhUthcjAVuV5CIV8m0KmFnueZ0SPgHtSHSc2kjLXp4QGEaJct8WN9um38k6HfJP6qhNZ9cZWymDPKQ0UWe9dzys5ZDSN1MwLKPaFgiacV6/s400/strange_dreams_by_monis.jpg" style="cursor: hand; display: block; height: 266px; margin: 0px auto 10px; text-align: center; width: 400px;" /></a><br />
<span style="font-size: 130%;">se iniciares uma perseguição, prometo </span></div>
<div align="center">
<span style="font-size: 130%;">deixar-te ganhar.</span></div>
<span style="font-size: 130%;"></span><br />
<span style="font-size: 130%;"></span><br />
<span style="font-size: 130%;"></span><br />
<span style="font-size: 130%;"></span><br />
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<br /></div>
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<span style="font-size: 130%;"></span></div>
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<span style="font-size: 130%;"></span></div>
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<span style="font-size: 130%;"></span></div>
<div align="center">
<span style="font-size: 78%;"><br /><br /><br /><br /><br />começas tu?</span></div>
Ingrid de Brito Rodrigueshttp://www.blogger.com/profile/00808796387388302753noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7347558564821229040.post-9707172080649665482011-03-02T20:49:00.006+00:002011-03-02T21:12:47.223+00:00just for asking<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg_l_XbL37W58AjUe9pkXELifiiidUltdsH0H5zwX3W4Q7KQyGtnky77mToWwaDFHu3MiOqQcwoLsjsdGm5alHh7Wdw8DlbpJmgWmltGE3jwSIt25itWa_RuAypcRCv507NmBOU6IVPpGd1/s1600/5358072779_3730cc584f_o.png"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; HEIGHT: 268px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5579588166951776098" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg_l_XbL37W58AjUe9pkXELifiiidUltdsH0H5zwX3W4Q7KQyGtnky77mToWwaDFHu3MiOqQcwoLsjsdGm5alHh7Wdw8DlbpJmgWmltGE3jwSIt25itWa_RuAypcRCv507NmBOU6IVPpGd1/s400/5358072779_3730cc584f_o.png" /></a><br />hoje estou orgulhosa. orgulhosa de mim. e apesar de tanto orgulho não te posso contar, para já, o motivo de tanto orgulho. - repara que eu disse, para já.<br /><br />por agora, só te posso dizer que estou com o grave problema de não conseguir caber em mim mesma.Ingrid de Brito Rodrigueshttp://www.blogger.com/profile/00808796387388302753noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7347558564821229040.post-4217435235601160032011-02-28T19:19:00.014+00:002011-03-02T21:39:26.083+00:00absens heres non erit<p><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; HEIGHT: 253px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5578825935141349394" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEijag8Pt0OZqL3vFqOb8I-AQUWk0p3kwuo35uuLLM3S1fOkoG-o659Ls-VhiPqlFP_EaqLQMrzyUeoVALGCmgTpFFKkTK7Um_9xfeR6LY2NstgRROeKPwvN2uvEuQEK6IdKMR4jFbtR_i_3/s400/1228104_broken_mirror.jpg" /><br />dei-lhe um pontapé na canela e enquanto ela se baixava para agarrar a sua dor, empurrei-a e obriguei-a a estatelar-se no chão. espatifou-se toda ali. bem perante os meus olhos. submissa nem ripostou. acredito que o cansaço a venceu e farta das mesmas estória de sempre sucumbiu apressadamente mas por misericórdia própria. julgo que começou a ser exaustivo, dia após dia, sempre a mais cruel das deslealdades e falta de rigor. um espelho com vontade própria. só reflectia o que lhe apetecia. algo que se julgava passageiro estava com vontade de virar hábito. como se fosse possível alguém antes de se atirar para o mundo lá fora, pegar nas chaves e na mala e coabitar o resto do dia com aquele último vislumbre; o reflexo de todos os monstros que habitam a carcaça que lhes serve de covil, ao invés, da imagem nítida dum corpo leve como se estava à espera. desde amores embalsamados a desapontamentos ainda em decomposição. todas as imperfeições a descoberto.<br />daí a violência. foi um caso de autodefesa e foi a minha auto-estima quem atacou.</p>Ingrid de Brito Rodrigueshttp://www.blogger.com/profile/00808796387388302753noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7347558564821229040.post-29629845669820287732011-02-14T17:25:00.003+00:002011-02-15T04:35:27.958+00:00dia de apartheid sentimental.<iframe title="YouTube video player" height="390" src="http://www.youtube.com/embed/FG1NrQYXjLU" frameborder="0" width="480"></iframe><br /><br />e assim sempre evito afogar-me em self-pity.Ingrid de Brito Rodrigueshttp://www.blogger.com/profile/00808796387388302753noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7347558564821229040.post-66912060923123535242011-02-09T18:59:00.003+00:002011-02-09T19:11:34.600+00:00<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhz_U2Vb1jvPBHHmdRNI35PM_Cu_zvfenKNfaOLFxQrHMhfnz_6hE5pvXNwPocuCHntsAbiKjc8zWJfthZmoFUTssT4bqrWC3MyFAKyujYdXsyfTBLqpFPUJWyUZHKduF_T96SJStBkkA0E/s1600/LesBiches03.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; HEIGHT: 246px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5571769512927233074" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhz_U2Vb1jvPBHHmdRNI35PM_Cu_zvfenKNfaOLFxQrHMhfnz_6hE5pvXNwPocuCHntsAbiKjc8zWJfthZmoFUTssT4bqrWC3MyFAKyujYdXsyfTBLqpFPUJWyUZHKduF_T96SJStBkkA0E/s400/LesBiches03.jpg" /></a><br /><div><br /><span style="font-size:85%;">ela:<br /></span>aquele blog anda quase ao abandono.<br />já teve melhores dias.<br /><br /><span style="font-size:85%;">eu:<br /></span>sim, tens razão.<br />desculpa.<br />é que não tenho tido tempo para ser infeliz.</div>Ingrid de Brito Rodrigueshttp://www.blogger.com/profile/00808796387388302753noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7347558564821229040.post-34410078344991450652011-02-07T12:01:00.004+00:002011-02-07T15:52:01.440+00:00<div align="left"><br />a facção esquerda foi bem convincente no moxe de capitão fantasma, ou não fosse um concerto de capitão fantasma. todo o meu lado esquerdo ficou dorido. braço, ombro, perna, aortas, ventríloquos, tudo.</div><div align="left"><br /></div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi92Ara2sJs9eR-3u_rDMVaD8yS3-cMMMoucATc-MGkA4hFLccoOUc82iJ0BuZbvw_3iBLTifwb0gvqvmsZD3iYSvHBqckKXyuZ4N0yEsHvs8c19B4BIu32hu0kfNygFYf_4ji1oqLPqRJ9/s1600/180380_1706908586141_1040830464_31861541_7109245_n.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 266px; DISPLAY: block; HEIGHT: 400px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5570918082503812530" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi92Ara2sJs9eR-3u_rDMVaD8yS3-cMMMoucATc-MGkA4hFLccoOUc82iJ0BuZbvw_3iBLTifwb0gvqvmsZD3iYSvHBqckKXyuZ4N0yEsHvs8c19B4BIu32hu0kfNygFYf_4ji1oqLPqRJ9/s400/180380_1706908586141_1040830464_31861541_7109245_n.jpg" /></a><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEioCJU1GezD0iRq9VQd1Zi8BlD5qoG18d4E0HH5-TgXK6dJnWlb_uoZRUulk_MzuWeMGwgQUMcUwuO5vBCK1Q1f7aqZoxRuQQFCru40Mn0UM8dok1JKXssSHDVPZAuxpuVhbhuz_Bd0KJ02/s1600/179323_1707475200306_1040830464_31862828_7395952_n.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; HEIGHT: 266px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5570917931998093938" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEioCJU1GezD0iRq9VQd1Zi8BlD5qoG18d4E0HH5-TgXK6dJnWlb_uoZRUulk_MzuWeMGwgQUMcUwuO5vBCK1Q1f7aqZoxRuQQFCru40Mn0UM8dok1JKXssSHDVPZAuxpuVhbhuz_Bd0KJ02/s400/179323_1707475200306_1040830464_31862828_7395952_n.jpg" /></a><br /><br /><div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEht0-XXev7GqWOTTRLptGCf-DXBnOjVeZSEQKGAG6jo8jfIObMRGsFLsRUi3oMtC2w6kyV0B5do0aHsU9WfDTsRnhcKbeFWXtg76-7a6WSLst59aCdNa6upYDJefmE2dChnQ9MUJL3IOhy5/s1600/capit%25C3%25A3o+fantasma.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; HEIGHT: 266px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5570916855271772850" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEht0-XXev7GqWOTTRLptGCf-DXBnOjVeZSEQKGAG6jo8jfIObMRGsFLsRUi3oMtC2w6kyV0B5do0aHsU9WfDTsRnhcKbeFWXtg76-7a6WSLst59aCdNa6upYDJefmE2dChnQ9MUJL3IOhy5/s400/capit%25C3%25A3o+fantasma.jpg" /></a><span style="font-size:85%;color:#ff0000;"> photos.by.mighell.cardozo</span></div><div align="center"><span style="font-size:85%;color:#ff0000;"></span></div><div align="left"><span style="font-size:85%;">não sei quem era a caramela de boina vermelha que foi para cima do palco no final do concerto. mas também, mais groupie menos groupie que se lixe. foi um concerto do car%&$.</span></div>Ingrid de Brito Rodrigueshttp://www.blogger.com/profile/00808796387388302753noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7347558564821229040.post-75021235162642600592011-02-04T13:32:00.000+00:002011-02-04T13:34:18.325+00:00hoje a festa vai ser por aqui.<br /><br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhIkfdrZr46fuEIbVBvbDO8cKp-RaS-xKV5zlaFFuuFAiJVxPIovvaWs1YOMs5kXJ7o659F0UY10RVgBD8XXLmJ1DMSNbDpjRlzqcIHrn93DVTUJT_Rp7Bk_Bk4jF-be0tNpDGvNKEn9L1Q/s1600/evnt-1295892965.png"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 307px; DISPLAY: block; HEIGHT: 400px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5569827019458181346" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhIkfdrZr46fuEIbVBvbDO8cKp-RaS-xKV5zlaFFuuFAiJVxPIovvaWs1YOMs5kXJ7o659F0UY10RVgBD8XXLmJ1DMSNbDpjRlzqcIHrn93DVTUJT_Rp7Bk_Bk4jF-be0tNpDGvNKEn9L1Q/s400/evnt-1295892965.png" /></a> <div></div>Ingrid de Brito Rodrigueshttp://www.blogger.com/profile/00808796387388302753noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7347558564821229040.post-22537016123367239762011-02-03T16:43:00.008+00:002011-02-04T02:40:43.162+00:00<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhWUmoPy7aTrmK1b5fSHoqfrZMNJPRHC1DailTQ5brPc-AG6BULT-0jyVVsfV6um4VLk2YZi5dnW9UVxXHdT8M0-nPl57wrZFpiham6HcP3AnH5h9WnZNkPJQSOOPxPhTWSKIP0vAa4rpQ3/s1600/maria-schneider01.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; HEIGHT: 304px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5569506235188056194" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhWUmoPy7aTrmK1b5fSHoqfrZMNJPRHC1DailTQ5brPc-AG6BULT-0jyVVsfV6um4VLk2YZi5dnW9UVxXHdT8M0-nPl57wrZFpiham6HcP3AnH5h9WnZNkPJQSOOPxPhTWSKIP0vAa4rpQ3/s400/maria-schneider01.jpg" /></a><span style="font-size:78%;color:#ff0000;">maria schneider</span></div><div align="center"><span style="font-size:78%;">1952-2011 </span></div><p><span style="font-size:78%;"></span></p><p><span style="font-size:78%;"></p><div align="center"><br /></div></span><div align="center"><span style="font-size:85%;"></div></span><div align="left">solidões interligadas. a indefinida existencialidade e a cúmplicidade, a cima de tudo. que cresce e aumenta mesmo na ausência de nomes e hitórias dum passado que em nada importa. há quem diga que é apenas uma existência de caráter sexual e perverso. não concordo. afinal viver de desejo é somente um sensual tratado sobre a incomunicabilidade onde a energia sexual pulsa a cada toque.<br /><br />não sei se admirei mais a ele do que a ela. mas foi assim que a conheci.<br /><br /><br /><iframe title="YouTube video player" height="390" src="http://www.youtube.com/embed/XrbaLAnQfIY" frameborder="0" width="480"></iframe></div><div align="left"> </div><div align="left"><em><span style="font-size:78%;">beauty of mine, sit before me. let me peruse you and remember you... always like this </span></em></div><div align="left"><em><span style="font-size:78%;"></span></em></div><div align="left"></div>Ingrid de Brito Rodrigueshttp://www.blogger.com/profile/00808796387388302753noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7347558564821229040.post-29967184971386176432011-02-02T14:04:00.001+00:002011-02-02T14:22:14.632+00:00os meus crushes e platonices, esses, deixei-os todos em 2010. foi o mais próximo de resolução que fiz. vá, se calhar cedo perante um ou outro defunto. por exemplo, a música deixa-me fácil. tão fácil que até enjoo. sou o meu próprio rastilho.<br /><br /><iframe class="youtube-player" title="YouTube video player" height="390" src="http://www.youtube.com/embed/-BzcXIjJLMA" frameborder="0" width="480" type="text/html"></iframe><br /><br /><br />um fim é sempre um fim, mesmo que seja o ínicio de outra coisa qualquer.Ingrid de Brito Rodrigueshttp://www.blogger.com/profile/00808796387388302753noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7347558564821229040.post-51610485822169570012011-01-28T21:10:00.001+00:002011-01-28T21:10:42.931+00:00estas cenas pop-pastorais são o meu futuro.<br /><br /><iframe class="youtube-player" title="YouTube video player" height="390" src="http://www.youtube.com/embed/D_e1RHGOO20" frameborder="0" width="480" type="text/html"></iframe>Ingrid de Brito Rodrigueshttp://www.blogger.com/profile/00808796387388302753noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7347558564821229040.post-13521515385172285462011-01-28T02:34:00.001+00:002011-01-28T02:35:40.527+00:00<iframe class="youtube-player" title="YouTube video player" height="345" src="http://www.youtube.com/embed/oIIxlgcuQRU" frameborder="0" width="560" type="text/html"></iframe><br /><br /><div align="center"><span style="font-size:85%;">hoje estou como ela.</span></div><div align="center"><span style="font-size:85%;">com um pouco menos de </span></div><div align="center"><span style="font-size:85%;">baton vermelho. </span></div><div align="center"><span style="font-size:85%;">mas lágrimas e estilo, </span></div><div align="center"><span style="font-size:85%;">tal e qual.</span></div>Ingrid de Brito Rodrigueshttp://www.blogger.com/profile/00808796387388302753noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7347558564821229040.post-5347936306256777662011-01-28T02:07:00.002+00:002011-01-28T02:10:21.986+00:00<div align="right"><br />a inocência é pele nua...<br /><br /></div><p><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi5yEeTqFqMmEgQAzLnCOsQEs3-lb8K2xWzzu8-epjAAMg_BfM6qQ1iYYsOzWXf4oFuw5dkkUGETgTeMRpCSwxOckfGverT_WuUn8VtRc2eG64RyfthIR92leoQUch-vmq4ll3ShDPK7BHN/s1600/6930_152133401833_583781833_3448678_7151947_n.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; HEIGHT: 267px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5567053038086344178" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi5yEeTqFqMmEgQAzLnCOsQEs3-lb8K2xWzzu8-epjAAMg_BfM6qQ1iYYsOzWXf4oFuw5dkkUGETgTeMRpCSwxOckfGverT_WuUn8VtRc2eG64RyfthIR92leoQUch-vmq4ll3ShDPK7BHN/s400/6930_152133401833_583781833_3448678_7151947_n.jpg" /></a><br />... e o vermelho o novo nudismo.<br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgqZCqxepW1hj6OJHrsnVlueRs0zIGfDhp5wPvSde1IdRA9SxUmfpbXTVHzwt8E5F4fU9tKaXjNpQTYtd7juI5PbJK80I5-tU3VSUZrBeljCOo1IuB6L5uPKHFf0EdWeeSegXXU4WrWui1g/s1600/6930_152133311833_583781833_3448663_2738794_n.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; HEIGHT: 267px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5567052875836982194" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgqZCqxepW1hj6OJHrsnVlueRs0zIGfDhp5wPvSde1IdRA9SxUmfpbXTVHzwt8E5F4fU9tKaXjNpQTYtd7juI5PbJK80I5-tU3VSUZrBeljCOo1IuB6L5uPKHFf0EdWeeSegXXU4WrWui1g/s400/6930_152133311833_583781833_3448663_2738794_n.jpg" /></a><br /></p>Ingrid de Brito Rodrigueshttp://www.blogger.com/profile/00808796387388302753noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7347558564821229040.post-9470903264661769952011-01-27T22:44:00.002+00:002011-01-28T02:18:34.506+00:00tão bonito. tão.<br />sem malvadez.<br />podia jurar que o meu aquecedor faz mais calor quando isto dá.<br /><br /><iframe class="youtube-player" title="YouTube video player" height="345" src="http://www.youtube.com/embed/SEAKYPovggw" frameborder="0" width="560" type="text/html"></iframe><br /><br />é visceral. é amor. é murro no estômago e pontapé na canela. é unhas cravadas nas costas. é o último suspiro que puxa a lágrima. é a jugular a querer ver a luz e o que é o amor.Ingrid de Brito Rodrigueshttp://www.blogger.com/profile/00808796387388302753noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7347558564821229040.post-91344889489506649962011-01-27T16:03:00.000+00:002011-01-27T16:04:28.566+00:00porra de vídeo, à falta de melhor adjectivo.<br />olhos abertos. não pestanejar.<br /><br /><iframe class="youtube-player" title="YouTube video player" height="345" src="http://www.youtube.com/embed/SMlrqutw6fw" frameborder="0" width="560" type="text/html"></iframe><br /><br /><span style="font-size:85%;">e sim, estou melhor. </span><br /><span style="font-size:85%;">obrigada.<br /></span>Ingrid de Brito Rodrigueshttp://www.blogger.com/profile/00808796387388302753noreply@blogger.com